In dieser Nacht träumte er wieder von der Treppe. Die Gestalt seiner Tante taumelte endlos, ihr Schrei war in der Zeit eingefroren. Unten angekommen, zeigte sie anklagend auf den Garten. Andrew wachte zitternd auf, der Schweiß durchnässte die Laken. Das Anwesen schien um ihn herum zu atmen, als wären die Mauern von Henrys Geheimnissen infiziert.
Die Morgendämmerung ließ Nebelschwaden über den Garten ziehen, die Andrews Stiefel befeuchteten, als er sich der Mauer näherte. Mit dem Werkzeug in der Hand hackte er sich durch das Unkraut, bis nackte Erde zum Vorschein kam. Die Sonnenuhr und die Eiche tauchten hinter ihm auf, stille Wächter. Diesmal, so versprach er sich, würde er graben, bis der Boden sein Geheimnis preisgab.