Er drehte die Wählscheibe, blätterte durch Rauschen und Softrock, bis er bei einem lokalen Nachrichtensender landete. Wetter. Verkehr. Ein Beitrag über einen Backwarenverkauf. Nichts. Kein einziger Hinweis auf das Chaos, das er gerade erlebt hatte – keine Berichte über die seltsamen schwarzen Gestalten oder die Menschen, die in Panik vom Strand flohen.
Er lehnte sich in seinem Sitz zurück, der Schweiß kühlte auf seiner Haut. Was zum Teufel ist hier los? Er sah auf seine Hand hinunter, die das Lenkrad umklammerte. Das rötlich-schwarze Pigment war noch da, schwach, aber unübersehbar. Er rieb mit seinem Daumen darüber. Immer noch kein Schmerz. Immer noch kein Ausschlag. Aber es war nicht verblasst.