Durch die Milchglasscheibe hörte Carol gedämpfte Stimmen. Mitarbeiter, die Akten austauschten, Schritte auf dem Teppich, ein schabender Stuhl. Jedes Geräusch schärfte ihre Nerven. Sie warf einen flüchtigen Blick auf die verschwommene Gestalt, die sich im Raum bewegte. Vertrautheit zerrte an ihr, heftig und unbestreitbar, obwohl sie noch nicht sagen konnte, warum sich ihre Brust so sehr zusammenzog.
Diane, ungeduldig, schnaubte laut. „Das ist lächerlich. Sie wird nur sagen, ich sei unhöflich, und du sagst, ich werde mich bessern. Immer das Gleiche.“ Sie grinste über ihren eigenen Sarkasmus, aber Carol brachte sie scharf zum Schweigen. Ihre Nerven lagen nicht bei einer Vorlesung. Es ging um die Person hinter der Tür – und um die Geschichte, die sich an die Oberfläche drängte.