Er wandte sich wieder dem Rest des Inhalts zu: Stofffetzen, brüchiges Papier, verrosteter Krimskrams. Und dann sah er sie. Ein Schlüssel mit einem angeschlagenen Messingkopf, an dem ein mit einer Adresse bekritzeltes Schild befestigt war. Daneben ein halb zerrissenes Foto, das ein eng beieinander stehendes Paar zeigte, dessen Gesichter von Wärme und Sonnenlicht erhellt wurden.
Ethan hielt den Schlüssel zwischen seinen Fingern und las die schwache, verschmierte Adresse. Die Buchstaben passten zu keiner ihm bekannten Adresse in der Stadt. Er spürte, wie sich das Gewicht des Schlüssels in ihm festsetzte, schwerer als die Tasche selbst. Das war nicht einfach nur Schrott. Das waren Brotkrümel – zurückgelassen von jemandem, der diesen Ort einmal sein Zuhause genannt hatte.