In einem Eckcafé fragte er die Barista, ob sie irgendwelche Blackwood-Familien in der Nähe kenne. Sie schüttelte den Kopf und runzelte die Stirn, als würde sie in ihrem Gedächtnis nachforschen. Ein älterer Mann, der am Nebentisch an seinem Kaffee nippte, meldete sich zu Wort und sagte, der Name klinge vertraut, aber alt – wie etwas aus den Geschichten seiner Eltern.
Ethan suchte weiter und hielt erst bei der Post, dann bei einem Eisenwarenladen. Jedes Mal erhielt er die gleiche Antwort: Unsicherheit, vage Erinnerung oder höfliche Ablehnung. Der Name war zum Greifen nah, nah genug, um ihn zu schmecken, aber nicht nah genug, um ihn zu berühren.