Keine scharfkantigen Knochen. Nicht verhungert. Sein Fell war dicht und sauber unter ihren Fingern. Aber aus der Nähe sah sie, was die Entfernung verborgen hatte. Eine Dumpfheit um die Ränder seines Ausdrucks. Nicht Krankheit. Nicht Vernachlässigung. Müdigkeit. Die Art, die sich tief einnistet. „Du bist müde“, murmelte sie.
Er lehnte sich noch ein wenig mehr an sie, und zum ersten Mal, seit sie sich umgedreht hatte, spürte sie, wie sich sein Gewicht verlagerte – nicht schützend, nicht gleichmütig – einfach schwer. Ihre Hand wanderte zu seiner Flanke und fand den dünnen Grat einer verheilten Operationsnarbe. Professionell genäht. Saubere Genesung. „Man hat sich um dich gekümmert“, sagte sie leise.