Marta salzte ihre Türschwelle. Andere hängten Glücksbringer aus Treibholz und Seilknoten auf, kleine Talismane gegen alles, was unten lauerte. Mitte der Woche verließen immer weniger Boote den Hafen. Die Netze hingen schlaff an den Docks und trockneten nutzlos in der Sonne.
Erik versuchte, sich über ihren Aberglauben lustig zu machen, sich sogar ein Lachen zu verkneifen, aber es klang hohl. Denn die Wahrheit war, dass er nicht aufhören konnte, an diese Nacht zu denken. Nicht an die Panik, nicht einmal an das Gejohle, das darauf folgte – das verblasste. Was bei ihm blieb, war das Geräusch.