Er schaltete den Motor ab, als er über dem Regal stand, wo die Strömung normalerweise Heringe einbrachte. Seine Lampe beleuchtete einen blassen Kreis aus Wasser, in dem Plankton wie ein Rauschen aufblitzte. Die Netze hingen schlaff herunter. Nichts bewegte sich. Dann ruckte das Boot. Nicht vom Wellenschlag, sondern von etwas, das das Boot überall gleichzeitig berührte: den Rumpf, den Motor, sogar seine Stiefel.
Ein leises Vibrieren ging durch das Holz und in seine Knochen. Er stützte sich ab, ging in die Hocke und lehnte sich über die Bordwand. Ein massiver Schatten huschte unter ihm vorbei. Er war zu sauber, zu präzise, nicht die Masse eines Wals oder das Flattern eines Rochens.