Zehn Minuten später surrte sein Telefon einmal. Es war ein Anruf von ihr. Er kicherte, nahm aber nicht ab. Vorhersehbar. Er würde sie noch ein bisschen länger schmoren lassen, gerade so viel, dass sie merkte, wie abhängig sie geworden war. Er stellte sich vor, wie sie mit geröteten Wangen auf und ab ging, bereit mit der bekannten halb wütenden, halb zustimmenden Haltung, wenn er zurückkam.
Aber der zweite Anruf kam nie wieder. Er schaute zweimal auf den Bildschirm, in Erwartung der Nachricht, ihres Flehens. Doch nichts. Nur das schwache Geräusch von Regen auf der Windschutzscheibe. Er schaltete das Radio ein, um die Stille zu überbrücken, aber das Rauschen machte sie nur noch lauter.