Sie stellte Brett an diesem Abend zur Rede, als er von der Arbeit zurückkam und die Dokumente zwischen ihnen auf den Tisch legte. Ihre Stimme blieb trotz zitternder Finger ruhig. Sie fragte, wann er es ihr sagen wolle. Die Frage hing in der Luft, während das Haus still und mitschuldig im schummrigen Küchenlicht zuhörte.
Brett wurde blass, als er die Papiere sah, und die Farbe wich aus seinem Gesicht. Seine Augen bewegten sich schnell, berechnend, dann stockten sie. War es Schuld, Angst oder beides? Es schien, als sei dies kompliziert, geplant und auf eine Weise gefährlich, die sie noch nicht verstand. Hatte sie ihn jemals verstanden?