Julia stieß ein kleines, bitteres Lachen aus. „Eine? Du denkst, es geht um eine Zigarette?“ Ihre Stimme zitterte, aber sie trug das Gewicht monatelanger stiller Frustration in sich. „Wir versuchen, ein Kind zu bekommen. Dafür habe ich alles in meinem Leben geändert. Und du kannst nicht einmal ein Feuerzeug weglegen?“
Er versuchte, nach ihrem Arm zu greifen, aber sie wich zurück, die Wut stieg mit jedem Wort. „Willst du das überhaupt? Das Baby? Eine Familie? Ich? Denn im Moment kommt es mir so vor, als würdest du nur mitspielen – sagen, was ich hören will, damit ich den Mund halte und aufhöre zu hoffen.“