Jemand hinter ihnen: „Es gibt einen Grund, warum man das hier das ruhige Auto nennt.“ Eine andere Stimme, leise, aber deutlich: „Sie hat ihn einfach so weitermachen lassen.“ Der Blick der Mutter verfinsterte sich. Sie schaute sich um. Die Gesichter hatten sich gedreht. Nicht alle, aber genug. Niemand sah sie direkt an, aber sie spürte das Gewicht – das Schweigen, das Urteil, die leise Verurteilung, die in jedem Blick lag.
Sie senkte ihren Blick. Dann sah sie ihren Sohn an. Ihre Miene verhärtete sich. „Schau, was du getan hast“, zischte sie leise. Der Junge zuckte zusammen. „Es war nur Wasser…“ „Nur Wasser?“, schnauzte sie. „Du hast mich in Verlegenheit gebracht. Du trittst schon seit einer Stunde gegen den Sitz dieses Mannes. Ich habe dir gesagt, du sollst stillsitzen. Aber nein…“