Catherine Morrison wachte vor der Morgendämmerung auf, wie sie es oft tat, nicht weil sie es wollte, sondern weil der Schlaf ein Besucher geworden war, auf den sie sich nicht verlassen konnte. Die Nächte waren jetzt lang. Zu ruhig, zu nachdenklich.
Sie lag noch eine Weile da und lauschte dem leisen Brummen des Deckenventilators und dem gelegentlichen Knarren der Holzwände, die sich setzen. Es war nicht die Art von Stille, die sie sonst kannte, die Ruhe vor einem Sturm oder die Pause vor dem Schrei eines Tieres.