An diesem Abend nahm das Haus seinen gewohnten Rhythmus an. Rosa war schon weg. Leo, erschöpft von seiner Spielverabredung, wurde früh ins Bett gebracht. Marc saß im Wohnzimmer mit seinem iPad, die Füße hochgelegt, die Kopfhörer im Ohr. Oben faltete Clara die Wäsche und bewegte sich dabei wie auf Autopilot durch die Stille.
Sie zog eines von Marcs Hemden aus dem Stapel – weiß, frisch gewaschen, aber etwas ließ sie innehalten. Dort, direkt unter dem Kragen, war ein schwacher Fleck. Sie trat näher an die Nachttischlampe heran und hob den Stoff gegen das Licht. Es war kein Staub. Kein Schmutz. Es war rosa. Zart. Unscharf. Lippenstift.