Aldridge saß mit Kaffee und dem Wall Street Journal auf seiner Terrasse, groß, silberhaarig, in gebügelten Hosen und Fleece-Weste. Er hatte die gemächliche Haltung eines Mannes, der daran gewöhnt ist, die mächtigste Person in jedem von ihm gewählten Raum zu sein. Er sah die Fahrzeuge und erhob sich langsam von seinem Stuhl. Er sah Dellray einmal an, sagte aber nichts.
Er ließ sich mit dem gelassenen, fast verächtlichen Schweigen eines wohlhabenden Mannes führen, dessen Anwälte bereits am Telefon saßen. Seine Tochter erschien in einem Bademantel an der Glastür, das Telefon am Ohr, das Gesicht weiß. Hinter ihr erschien ein Enkelkind, vielleicht acht Jahre alt, das seinen Großvater in der Einfahrt anstarrte.