Sie sagte sich, sie würde sich eine Woche Zeit lassen. Bis nach Niagara fahren, sich umhören, in alten Telefonbüchern nachsehen, vielleicht die Papierspur des Autos verfolgen. Wenn die Spur nirgendwo hinführte, würde sie zurückkommen. Aber ihr Gefühl sagte ihr, dass dies nicht die Art von Geschichte war, die mit leeren Straßen endete. Niemand war je der Spur nach Norden gefolgt. Margaret wurde klar, dass sie die Erste sein könnte.
Bevor sie losfuhr, drehte sie mit dem Baby-Benz eine vorsichtige Runde um den Block. Der Motor hustete und ratterte, und obwohl die Überholung noch lange nicht abgeschlossen war, bewegte sich der Wagen mit überraschender Ruhe, als wolle er sich wieder die Beine vertreten. Margaret fasste das Lenkrad und flüsterte: „Also gut, David. Mal sehen, wo du dich selbst gelassen hast.“