Zwei Blocks weiter roch es in Vicky’s Diner nach Kaffee und gebratenen Zwiebeln. Eine Frau in den Siebzigern mit scharfen Augen, die durch Freundlichkeit aufgeweicht wurden, nickte, als Margaret den Namen erwähnte. „Dave Lake“, nannte er sich. Höflich, fleißig. Spielte Gitarre bei unseren Open-Mic-Nächten. Er hat hier seine Spuren hinterlassen, so viel ist sicher.“
Sie verschwand kurz und kam mit einem abgenutzten Foto zurück: David mit siebenundzwanzig Jahren, die Gitarre in der Hand, lächelt in eine kleine Runde. „Er hat Bänke für das Gemeindehaus gebaut. Er hat Kindern geholfen, ihre Fahrräder zu reparieren. Alle mochten ihn. Er sagte, er könne nicht zurückgehen, nicht solange seine Eltern lebten. Er fühlte sich zu sehr verletzt.“