Er konnte es sich vorstellen – den Sprung, das Hinaufklettern, seine Hände, die sich um den kleinen, verängstigten Körper schlossen. Aber jetzt, wo er Vater war, hatte er die Verantwortung, vorsichtig zu sein. Ein kleines Mädchen war auf ihn angewiesen. Seine Brust spannte sich an. Er wich von der Kante zurück.
Ethan wich von der Kante zurück, der Puls hämmerte in seiner Kehle. Die Schienen summten jetzt, schwach, aber beständig. Ein Geräusch, das die Knochen vibrieren ließ, wenn man zu lange zuhörte. Er drehte sich zum Bahnsteig und suchte verzweifelt nach jemandem in Uniform. „Bahnhofsvorsteher! Wo sind Sie?“, rief er mit brüchiger Stimme.