Die Art, wie Brookes Hand in der Nähe von Clares Tasche schwebte, ohne sie zu berühren. Die Art, wie Daniel einmal nickte – klein, fast unmerklich. Dann stieß Clares Stuhl leicht gegen den Tisch, als ein Kellner vorbeiging. Die Tasche kippte. Ein kleines Tütchen rutschte auf den Boden. Keiner am Tisch reagierte. Keine Überraschung. Keine Verwirrung. Keine Blicke nach unten.
Ein anderer Kellner bückte sich, hob es auf, runzelte die Stirn – und brachte es direkt zum Manager. Der Raum war still, als das Filmmaterial stoppte. Clare presste eine Hand auf ihren Mund. „Ich habe das nicht da hingelegt“, sagte sie, und ihre Stimme brach. „Ich schwöre…“ Der Beamte wandte sich ihr nun ganz zu. „Wir wissen es.“ Etwas in Clare gab nach.