In dieser Nacht kämpften sie wie Fremde. Vincent flehte, bettelte sie an, Optionen in Betracht zu ziehen. Aber Linda ließ sich nicht beirren. „Sie gehören uns, Vincent“, sagte sie. „Alle von ihnen.“ Aber sie gehörten ihm noch nicht – nicht wirklich. Er konnte sich in dem Chaos, das sie umarmte, nicht wiedererkennen. Bevor die Sonne aufging, packte er eine Tasche und verschwand.
Jetzt saß Vincent auf dem knarrenden Plastikstuhl in seiner Wohnung auf Ibiza und öffnete mit zitternden Fingern Facebook. Sein Herz pochte, als er ihren Namen eintippte: Linda McIntyre. Er hatte gehofft, dass sie weitergezogen war. Vielleicht hatte sie es nicht getan. Aber ein Teil von ihm – ein Teil, den er jahrzehntelang versucht hatte, zum Schweigen zu bringen – wollte es unbedingt wissen.