Er rief den Imbiss an, krächzte eine Entschuldigung und sagte, dass er nicht kommen würde. Dann schnappte er sich einen zerknitterten Kapuzenpulli und ging in die Klinik um die Ecke. Das Wartezimmer war voll mit verschlafenen Clubgängern und älteren Einheimischen. Vincent nahm irgendwo dazwischen Platz – weder das eine noch das andere.
Zu seiner Linken saß ein Mädchen in Netzstrümpfen, das eine Wasserflasche umklammerte, als würde sie ihre Seele bergen. Zu seiner Rechten lehnte sich ein alter Mann schwer auf seinen Stock, während seine Tochter Formulare ausfüllte. Vincent blickte auf seine eigenen Hände – geädert, fleckig, nicht mehr schnell heilend. Etwas in ihm veränderte sich.