Evan kam immer noch vorbei, aber etwas hatte sich verändert. Er kam mit einem Pappbecher Kaffee vorbei, stellte ihn auf ihren Nachttisch und scrollte durch sein Handy, während sie sprach. Manchmal vergaß er aufzublicken, wenn sie ihm eine Frage stellte. Einmal, als sie nach seiner Hand griff, bemerkte er es nicht einmal – sein Daumen bewegte sich weiter und tippte eine Nachricht, die sie nicht sehen konnte.
„Wieder arbeiten?“, fragte sie leise. „Immer“, sagte er, ohne aufzublicken. Als er ihr schließlich in die Augen sah, war da ein Aufflackern von Schuldgefühlen – aber keine Entschuldigung. Nur Erschöpfung und etwas anderes, das sie nicht benennen konnte. Distanz. Eines Abends, nach ihrer Behandlung, kam er zu spät nach Hause. Sein Hemd war zerknittert, seine Krawatte fehlte, sein Parfüm war schärfer als sonst – ein Duft, den sie nicht kannte.