Lauren hatte einmal, vor Jahren, an einem Ort gelebt, wo der Winter nie ganz ihre Haut erreichte, nur ihr Herz. Die Wohnung mit Damien war voller weicher Lampen und geschmackvoller Kissen gewesen, die Art von Zuhause, die auf Fotos warm aussah. In ihr hatte sie jedoch langsam gelernt, an jedem ihrer Gefühle zu zweifeln.
Es war nicht in einem einzigen, scharfen Moment geschehen. Es waren kleinere Dinge, die sich wiederholten, bis sie sich gewöhnlich anfühlten. „Du hast es falsch in Erinnerung, Laur.“ „Niemand sonst würde das so persönlich nehmen.“ Wenn sie die Stirn runzelte oder versuchte, etwas zu erklären, seufzte Damien und küsste sie auf die Stirn, als wäre sie ein unruhiges Kind.