Er betrat nie ein einziges Haus. Berührte nie eine Tür. Er hat sich nie umgedreht. Die Wahrheit traf ihn wie Eiswasser. Sie kam langsam zusammen. Nicht alles auf einmal. Das war das Schlimmste daran. Zurück an meinem Schreibtisch, verteilte ich die Berichte erneut – diesmal nicht auf der Suche nach einem Verdächtigen, sondern nach Überschneidungen.
Zeiten. Straßen. Zeugenaussagen, in denen von Bewegung statt von Diebstahl die Rede war. Jemand, der geht. Jemand, der gesehen wurde und dann verschwand. Jemand, an den man sich nur erinnerte, weil er da war, als alles andere keinen Sinn ergab.