„Wer will das wissen?“ „Walter Briggs“, sagte er. „Das ist mein Grundstück, über das Sie gefahren sind. Du hast mich jede Nacht mit deinen Lastwagen wachgehalten. Ich kann so nicht leben. Ich bin einundsiebzig Jahre alt. Ich kann diesen Lärm nicht ertragen.“ Der Vorarbeiter überquerte den unbefestigten Platz, die Stiefel knirschten im Schotter.
Aus der Nähe sah er eher wie ein Mann aus, der mit Papierkram zu tun hatte als mit Maschinen; saubere Nägel, ein ordentliches Klemmbrett. „Mr. Briggs, richtig? Ich habe von Ihnen gehört.“ Er lächelte, fast freundlich. „Ich verstehe schon. Veränderungen sind schwer. Aber hier ist nichts Persönliches im Spiel. Wir machen nur unsere Arbeit.“