Er reichte ihn ihr nicht. Er hielt ihn mit beiden Händen und schaute ihn eher an als sie. „Ich habe ihn mehrmals umgeschrieben“, sagte er. „Ich bin heute Morgen hierher gefahren, nachdem ich ihn gestern Abend noch einmal umgeschrieben hatte. Ich trage eine Version davon seit -“ er hielt inne, „- seit langer Zeit mit mir herum.“ Ihr Name stand auf der Vorderseite in sorgfältiger, förmlicher Handschrift.
Helen lehnte sich vor. Ihre Finger waren nur noch wenige Zentimeter davon entfernt, als ein Geräusch aus dem Inneren des Saals alles zum Stillstand brachte – scharf, drängend, die Musik und das Gemurmel der vierzig Leute durchdringend. Nicht gerade ein Schrei. Das Geräusch, das ein Raum macht, wenn etwas schief gelaufen ist.