Elises Kehle schnürte sich zu. „Er hat nie gesagt, dass es hier oben etwas gibt. Er hat mir nur gesagt, ich solle nicht kommen.“ Michael spottete. „Natürlich hat er das. So hat er gearbeitet. Er lässt etwas vor dir baumeln und bestraft dich dann dafür, dass du es willst.“
Sie drehte sich zu ihm um, plötzlich scharf. „Du hast ihn nicht gekannt.“ Michael runzelte die Stirn. „Ich wusste genug.“ Sie standen da, umgeben von dem langsamen Tod von Papier und Holz. Elise nahm einen zittrigen Atemzug. Der Dachboden roch nach Schimmel und Isolierung und vielleicht einer Spur von altem Eau de Cologne, wie der letzte Geist eines Mannes, der nie ganz in der Welt gelebt hatte, wie andere es taten.