Aber so war er nicht. Das verstand sie jetzt. Sie verzieh es nicht, nicht ganz. Aber sie verstand es. Und irgendwo, begraben unter all dem Groll, wusste sie, dass er es versucht hatte. Auf seine Art. Auf die einzige Art, die er kannte.
Den Rest des Nachmittags verbrachte sie damit, den Inhalt der Kisten zu katalogisieren. Die Grundstücksurkunde war echt, ein kleines Seegrundstück im Hinterland von New York, anscheinend seit über einem Jahrzehnt unangetastet. Die Bankkonten waren bescheiden, aber stabil. Genug, um das Haus in Ordnung zu bringen, wenn sie wollte. Genug, um es zu verlassen, wenn sie es nicht wollte.