Sie suchte den Boden nach etwas Scharfem ab. Eine zerbrochene Flasche lag halb im Sand vergraben. Sie wickelte ihren Ärmel um die gezackte Kante und prüfte die Spitze. Damit würde es schneiden. „Ganz ruhig“, flüsterte sie dem gefangenen Tier zu, obwohl sie bezweifelte, dass es das über seine eigene Panik hinweg hören konnte. Der Wolf stand einen Yard entfernt, den Schwanz gestreckt, den Blick zwischen Noemis Händen und dem Netz hin und her wandernd.
Als sie einen Schritt nach vorne machte, stieß der Wolf ein leises Schnauben aus – fast wie eine Erlaubnis. Noemi kniete sich hin und ignorierte den Gestank nach Öl. Die Netzschnüre waren zäh, doch das Glas durchtrennte sie nach wenigen Schnitten. Jedes Mal, wenn das Tier zusammenzuckte, spritzte Schlamm auf ihre Jeans und verschmierte ihre Ärmel. Sie ging methodisch vor: eins, zwei, drei Stränge; das Glas verschieben; vier, fünf, sechs.