Die Julisonne über dem Oakridge-Friedhof brannte unerbittlich und verwandelte die hügeligen Rasenflächen in blasses, sprödes Stroh. Seit drei Wochen hatte ein wolkenloser Himmel die Stadt unter strenge Wassereinschränkungen gezwungen. Die Parks verdorrten, die Gärten der Wohnhäuser waren gelb ausgebleicht, und die Grabsteine, die in Abschnitt C aus dem Boden ragten, sahen aus wie einsame graue Zähne in einer ausgedörrten Wüste.
Daniel Harper stand am Fuße von Grabstelle 412 und hielt einen kleinen Strauß weißer Gänseblümchen fest – ein wöchentliches Ritual, das er seit achtzehn langen Monaten seit dem Unfall beibehalten hatte. Er blickte hinunter und erwartete denselben verbrannten Rasen, der jedes umliegende Grab bedeckte.
Stattdessen war das Gras über Emmas Ruhestätte saftig und leuchtend grün, so dicht und gesund, dass es fast unnatürlich wirkte – wie ein Streifen frischen Mooses, der mitten in einer Ödnis ausgelegt worden war. Daniel kniete sich neben den Granitgrabstein, legte die Blumen nieder und drückte dann seine Handfläche flach gegen den Rasen.