Jemand hatte sich ein Krankenhausarmband aus der Nacht von Emmas Unfall beschafft und es wie eine perverse Trophäe hierhergebracht. Daniel faltete das linierte Notizpapier auseinander. Mit dunkelblauer Tinte stand dort eine einzige Zeile: „Achtzehn Monate sind es nun. Es geht immer noch weiter.“ „Hey!“ Ein leises Rascheln hallte aus dem Waldrand hinter der Friedhofsmauer. Daniel riss den Kopf herum.
Durch den Nebel, dreißig Yards entfernt nahe dem überwucherten Zaun, stand eine Gestalt. Es war ein blasser, junger Mann, schlank, in einer dunklen Jacke, die Kapuze leicht zurückgezogen. Er stand unter den herabhängenden Ästen einer Trauerweide und blickte direkt auf Emmas Grabstein. „Halt!“, brüllte Daniel, sprang auf und sprintete über den Rasen.