Er streckte es Daniel entgegen. „Sechs Monate nach meiner Transplantation hat mir das Spendernetzwerk einen Brief weitergeleitet“, flüsterte Noah. „Es war eine anonyme Nachricht vom Vater der Spenderin, die vor der Beerdigung in ihre Akte gelegt worden war. Sie haben die Namen unkenntlich gemacht, aber … ich habe sie aufbewahrt. Ich habe es jeden einzelnen Tag gelesen, während ich wieder laufen lernte.“ Daniel nahm die Plastikhülle mit tauben, zitternden Fingern entgegen.
Er faltete das Papier auseinander. In seiner eigenen Handschrift, geschrieben vor achtzehn Monaten während der dunkelsten, qualvollsten Nacht seines Lebens, als er in einem stillen Raum im Bestattungsinstitut saß, standen die Worte, von denen er geglaubt hatte, er hätte sie vergessen: