Minuten zogen sich zu einer Stunde hin. Regen prasselte gegen die Fenster; Donner rollte in der Ferne. Noemi saß zusammengekauert da, Teer trocknete in steifen Flocken auf ihren Ärmeln. Zweimal hörte sie, wie der Herzmonitor für eine erschreckende Sekunde eine flache Linie anzeigte, bevor er sein schwaches „Piep-Piep“ wieder aufnahm.
Irgendwann trat ein Techniker näher und flüsterte Alvarez zu: „Wir verlieren ihn.“ Der Tierarzt drückte zwei Finger entlang der Rippen des Welpen und schüttelte den Kopf. „Noch nicht“, murmelte er und begann mit Finger und Daumen rhythmische Herzdruckmassagen, unglaublich vorsichtig.