Helles Neonlicht traf sie wie ein Schlag. Der Tierarzt, mit grauem Bart und noch dabei, den Reißverschluss seiner Jacke über dem OP-Kittel zu schließen, warf einen Blick darauf und rief: „Notfalltisch, Sauerstoffausrüstung, los geht’s.“ Zwei Tierarzthelfer rollten einen Metallwagen heran. Noemi legte das rutschige Bündel darauf, ihre Finger weigerten sich, loszulassen, bis der Tierarzt sie sanft auseinanderzog.
Sie schnitten die Plane weg, durchtrennten das Netz und begannen, den schwarzen Schlamm mit warmer Kochsalzlösung abzuspülen. Der Welpe lag regungslos da, seine Flanken hoben sich kaum. Ein Monitor piepste unregelmäßig. „Puls zweiundvierzig und fallend“, murmelte einer der Techniker. Der Tierarzt setzte dem Welpen eine winzige Maske über die Schnauze. Noemi stand neben dem Waschbecken, fühlte sich hilflos, war mit Öl verschmiert und zitterte heftig. Sie öffnete zweimal den Mund, doch es kamen keine Worte heraus.